В августе на Землю слетают ангелы. Катаются на роликах, лакомятся дыней, угощают мороженым детей и бездомных, оставляют на столиках в кафе невидимые записки с пожеланием счастья, прячут в укромных местах клады из хрустальных бусин и блестящих камешков. Гуляют по аллеям, взявшись за руки и переплетясь крыльями. Ангелы даже не думают прятать крылья, равно как нимбы и чудеса - прохожие смотрят только под ноги или на витрины кафе и магазинов, и все равно ничего не заметят. Водители - тем более. Яблочный и медовый августовский свет льется то ли от ангельских крыльев, то ли сквозь них, янтарные нимбы вспыхивают в истомленной солнцем и пылью листве, и она свежеет, вновь становясь молодой. Тихие голоса напевают что-то ласковое и радостное, и кто-то осторожно касается твоего плеча: мол, не горюй, будут и у тебя крылья.